El luto y la rabia

Noto como cada día crece mi necesidad (sí, "necesidad") de llevar un velo negro permanente, de ser grito de todo lo terrible, de dejar de contar historias bellas o graciosas, de filosofar, de olvidarme de dibujos bonitos o de paranoias personales... De hacerme eco de cada noticia negra, de cada catástrofe evitable, de cada necedad humana.

Años mentando la ya manida frase "que paren el mundo que quiero bajarme" y sucedáneos, bien, es una falacia, una quimera, un desahogo cutre, barato y manido, ni va a parar ni podemos bajarnos, ese mundo que nos asquea somos nosotros no podemos despegarnos de nuestra sombra, alguna vez habrá que hacer frente a esta obviedad.

Quizás ha llegado la hora, aunque deseemos con todas nuestras fuerzas que nos sigan dejando tranquilos en el sillón de casa viendo "la tele", quizás ha llegado la hora, aunque sea tarde, aunque sea nunca, aunque no sea posible, de vivir/morir con (y por) humanidad---> (en calidad de: sensibilidad, compasión, bondad hacia los semejantes) en vez de seguir dormitando y permitiendo que esa misma humanidad---> (en calidad de: conjunto formado por todos los seres humanos y sus "humanadas") nos envenene del todo hasta desaparecer en la nada, en el cero más absoluto y nuestra miseria.

Ya nos lo han cantado, recitado, pintado, representado, escrito y descrito, gritado, susurrado, revelado, ya nos ha explotado en la cara un millón de millones de veces, si no nos enteramos, sinceramente opino, es porque NO NOS DA LA GANA, ¿no os suena a repetido?, ¿acaso es que no os suena a repetido?

Ni dios, ni la inteligencia extraterrestre, ni la meditación... ni los anuncios de la tele, ni el soñado final de la hipoteca, ni el coche fantástico, ni la nevera llena, ni las redes sociales, ni el fútbol... ni los amaneceres y sus atardeceres, ni el cielo, ni el mar, ni la sonrisa, ni la felicidad... Ni si quiera los sueños van a hacerlo por nosotros.

"Te vi en un sueño, reventabas entre el fuego, la onda expansiva mezclaba tu cuerpo con el suyo, y el suyo con el de él, y con el de ella, te vi en un sueño, a ti, y a ti, y a ti, y a mi... Los muertos morían y los vivos corrían. Nadie era de aquella ciudad ni conocía aquellas calles, unos se empujaban y otros se daban la mano pero nadie sabía por qué... ¿acaso es diferente mi sueño de lo que creo real? vosotros veis sólo la hierba  yo veo el gusano debajo de la hierba también. Vosotros veis un gusano y yo veo toda la hierba que nacerá de sus excrementos y de su pútrido cuerpo... veo el ayer y el hoy, y el mañana, aquí, ahora, en este punto y nada, nada, nada cesa ni cambia. El gusano vive y muere, la hierba crece y se marchita, el fuego explota... una y otra vez, una y otra vez... ¿no os suena a repetido?, ¿no parece un maldito disco rayado?, ¿no estamos acaso danzando siempre la misma música?
XX

Cogéis un sorbo de aire y os creéis los reyes, los supervivientes, los elegidos... Luego el aire vuelve a apagarse, la luz desaparece, y entonces nos enfadamos y matamos, y torturamos, luego la brisa fresca nos despeja la frente y oramos, y rezamos, y damos gracias a dios por ser maravillosos, viene la nube y nos cala hasta los huesos y lloramos, y lloramos, y maldecimos... Viene el sol y nos seca el rostro y la sonrisa florece y vemos el cielo, y las estrellas, y nos sentimos pequeños y vulnerables, de pronto el mar crece y nos destroza el barco y nos hundimos, y nos ahogamos, y descendemos...
XX
Bailamos, bailamos y bailamos... y un buen día... morimos.

La hierba, el gusano y el fuego, aquí y ahora, en tu cama, en tu tele, en tu mesa, en tus ojos, en tu boca, en tu sangre... ¿no son acaso las mismas notas repetidas cien veces?
XX

Y si podemos verlo, por qué no dejamos de bailar, tan cansados, tan exhaustos, siempre buscando lo que ya tenemos (*).
XX

Somos una paradoja viva... y hasta que no despertemos... un sueño muerto".
XX

-Un ser humano cualquiera, La Tierra, allá por el 2011-

...Pero si un día me demoro,
no te impacientes,
yo volveré más tarde.
Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día,
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba, la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre, por Dios, tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia coño paciencia, paciencia...

"...También veo que las rabias que entonces enumeré siguen justificadas y a veces hasta con mayor impunidad. Lamento tener razones para seguir teniendo estos tipos de rabias. Cantar hoy día esta canción sigue siendo como reclamar a los motivadores de estas rabias que, dicho sea de paso, preferiría inconcebibles."

Silvio Rodríguez.

"Silvio nos dice en esta canción que, a veces, lo que ve en el mundo es tan contrario al amor que él siente, que le invade una rabia enorme y profunda. Y nos muestra su rabia por los imperios asesinos de niños, por la falta de amor, por el desamparo y la pobreza, por el reinado del egoísmo, por la falta de compromiso, por el embrujo aniquilador del miedo, por los abusos de poder que acaban en guerra, por esperar algo mejor que nunca llega, porque se habla mucho pero se hace poco y porque, al final, casi todo el mundo tiene un precio, lamentablemente".

Fuente: Silvio Rodríguez

Blog sobre el significado de las canciones de Silvio Rodríguez.

 (*) Y es que lo que ya tenemos se llama AMOR, ¿no podemos verlo?

Quizás nos hagan falta 100 años más.

Ripios confusos... ("El bombero del atardecer")

Mantener la mente callada y dejarse llevar por una sensación (¡ojo! digo "mantener", que no es cualquiera cosa)... Y entonces surge "algo", no importa pero viene de lejos y es profundo, me horada de parte a parte, una foto, una sensación, una frase prestada y su melodía... No viajo yo, ese momento viene y se me planta dentro. Vuelvo a soñar lo que soñé, es tan real como esta lluvia, lo toco, lo miro, lo huelo... Soy yo soñándome a mi misma hoy. Ahora lo dejo ir, después de esto ya no volverá a tener sentido, como cuando repites mucho la misma palabra.

Imagen original en la que están basadas las infografías:

 "Una de bomberos" , ("ANOTACIONES PROPIAS").

(Sugerencia: escuchar canción mientras se observan las imágenes)

 

María Azul

"Mi pluma de Cristal"

Muchos de los que frecuentáis esta casa conocéis ya a María, al menos seguro que os habéis fijado en su azul, porque María es azul, azul cielo desde el primer día que la conocí. Indescriptible azul cielo lleno de tonalidades pero siempre brillante como una mañana de domingo bañada de luz.
XXX

No sé cuánto tiempo hace que intercambiamos las primeras palabras, sinceramente no puedo recordarlo (como tantas otras cosas), pero desde ese momento siempre ha estado presente.
XXX

De María sé pocas cosas pero sí las suficientes. No conozco su rostro, ni su edad, apenas podría estar segura de acertar si me aventurara a decir que sé desde dónde escribe... Sé que es mujer, que es sabia, que es buena, hermosa, noble, entregada, trabajadora, paciente, comprensiva... Y que tiene un don inusual que la hace omnipresente aunque nunca la haya mirado a los ojos, ni tocado, ni olido... María siempre está, María tiene para todos... Siento a veces que me conoce desde siempre, no se lo he contado todo pero es que parece que no hiciera falta, que ya lo supiera.
XXX

Muchas veces, cuando estoy sentada en casa y por alguna circunstancia llega ese extraño vacío que alguna vez nos recorre entro en su blog... "a ver de qué nos habla hoy María"... Y cuando esto ocurre rara vez dejo de escribirle alguna opinión... María, en su "Pluma de Cristal" (porque también tiene un blog de poemas "Algo más que palabras" ) nos habla de manera sencilla y accesible a todos, sin adornos ni complicadas metáforas sobre cómo ven sus ojos el mundo, de sus inquietudes pero, con la magnífica capacidad, de convertirlas en nuestras nada más leer el primer renglón.
XXX

Es raro entrar en su casa y no encontrar algún tema que nos inquiete, afecte directa o indirectamente, que nos interese o que nos apasione... desde el amor incondicional hasta la subida de la luz, pasando por una saga que presiento breve según ella misma nos advierte: "las entrevistas".
XXX

No sé a cuántos blogeros lleva entrevistados pero un buen día me tocó a mi y hoy, su entrevista de 10 preguntas ha sido publicada en su cuaderno virtual "Mi pluma de Cristal", así que allí os remito si os interesa pero ante todo os invito a que la conozcáis y a que la tengáis presente, yo así lo hago y bueno, ya no podría concebirlo de otro modo, saber que está ahí es importante y necesario para mi.
XXX

Entre todas las cosas que necesito saber de María hay una por encima de todas que me apasiona: María es profundamente humana, humana en la mejor de sus acepciones, es un espejo en que deberíamos mirarnos, un ser excepcional y bueno...

Pero sobre todo, María es y será siempre azul... en mi imaginación.

"Entrevista a Océano Mar, autora del blog "... Lo primero es mi nombre..."

por María, "Mi pluma de cristal"

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Una vez más te doy las gracias María, ha sido... está siendo una experiencia preciosa, no puedo hoy extenderme más pero sabes bien la gratitud que siento y lo afortunada que soy por tenerte como compañera y amiga.

Gracias también a todos los que habéis leído la entrevista y a cuantos habéis dejado un comentario ya sea allí o acá, a los que os habéis tomado la molestia de venir a conocerme un poco, ésta es vuestra casa.

Un inmenso abrazo.

Mar.

No por allá, sino aquí siempre

"Retrato de Carlos", Océano Mar (lápiz y cera sobre dm)

Al amor que me sostiene, que impide se me sequen las manos y el cuerpo se me acabe, que me ayuda a seguir viviendo la vida por más cansada que me aplaste, mientras, los días transcurren y él me sigue sosteniendo... 
Mientras a través del mar lo sigo viendo, como antaño, a través del que aún que comprar no tuve porque me es regalado cada vez que cierro los ojos o que abiertos, todavía se me pinta delante, con olor y risa, y azul y viento. 
El que me llama, me aúlla, me extiende, me ensancha.
Manso y fiero, hermoso y triste, olvidado a veces, profundo... 
Eterno, como tú mi amor que me sostienes, 
no por allá sino aquí siempre.

Océano Mar (inspirado en "Por allá está el mar", de Idea Vilariño).

Me perdonen por volver del revés esta belleza, por osar modificar sus versos, pero es que si otrora lo sintiera así ahora no puedo y es de justicia darle a mi amor su sitio, bajo mis brazos y mis piernas, bajo mi alma, elevando mi ser para que nunca cese cuando a mí las fuerzas me faltan.

POR ALLA ESTARA EL MAR

Por allá estará el mar
el que voy a comprarme
que veré para siempre
que aullará llamará
extenderá las manos
se hará el manso el hermoso
el triste el olvidado
el azul el profundo
el eterno el eterno
mientras los días se vayan
la vida se me canse
el lcuerpo se me acabe
las manos se me sequen
el amor se me olvide
frente a su luz
su amor
su belleza
su canto.

Idea Vilariño

Gracias David por traerme tan bello regalo a casa, 

que tengo pocas fuerzas para buscar afuera.

Gracias a todos por inyectar energías y recuerdos y saludos

y el echarse de menos.

Gracias madre por tu pecho inmenso.

Gracias Carmen por tu sabiduría y paciencia.

Gracias mi amor por tu cada día, cada hora, cada instante.

Y un abrazo a Mucha, desde aquí un abrazo por esa voz tan bella, que como la de Idea regala y da con desmesura. Sin poder evitar recordarte cuando la escucho.

"Strange Day"

1989, Mesy, recuperado tras un extraño exilio

Suponía -mientras se desnudaba para entrar en la ducha- que llevar como pijama una camiseta negra en la cual rezaba "you are now entering Free Derry" -ya convertida en casi trapito de tantos años y regalo de un ser más que querido de una tierra donde nunca estuvo- no la animaba al mirarse al espejo por más cariño que le tuviera (cuando se la regalaron era una niña, ni entendía qué era "Derry", ni "Free", y casi ni "entering").

Fotograma de "Celebrity", Robin, personaje central, en una clínica estética

Ni eso, ni su cara de Judy Davis interpretando a Robin en "Celebrity" de Woody Allen antes de conseguir su "feliz y exitoso final". Ambas cosas se reflejaban en su rostro como la losa plana, blanca y aplastante sobre la cual estaba impresa aquella frase... Lo que habitaba el envés de su pecho 20 años después se parecía (sí), en cierto modo a una especie de Robin habitando en un absurdo y semi cómico  "Free Derry" y sintiendo próximo el no por ello menos trágico "Domingo Sangriento".

Tampoco su larga bata gris de andar por casa.

Ni su ya escasa melena.

Ni aquella mancha incipiente en la mejilla izquierda...

...ni su bigote a lo Kalho (porque por más que la compararan con ella, con su obra y vida, Marina sólo veía con su usual optimismo como rasgo más común entre ambas el bigote, ya quisiera pintar como Frida, ya qisiera volver a pintar)... Hirsutismo. No, no venía de serie, y la pereza existencial le impedían ir a los salones de belleza donde de pronto te convierten en "toda una mujer", aunque dure lo que dura un perfecto corte y alisado de flequillo.

Y mucho menos sus ojos silenciosos e incoherentes, embusteros, traidores, color miel de la flor de la muerte.

Marina se planteaba muchas cosas. Marina nunca cesaba de plantearse cosas. Una pared en blanco era un mundo en el que perderse, un agujero negro por el que caer según qué días, o un rosario de brillos solares y proyectados espejismos mágicos según qué otros. Ya le dijo un gran compañero que padecía de "horror vacui" años atrás, entonces se refería a su obra pero a esas alturas sabía que ese horror ocupaba toda su vida.

Salió de la ducha, escribió unas palabras recién paridas antes de que se borraran para siempre de su lesa memoria y se vistió, de negro y gris, para comer con su madre.

El día -al contrario que ella- lucía radiante y soleado aunque hacía más frío de lo que imaginó estando aún en casa y su nuevo abrigo (corte militar, tres cuartos, negro con ribetes grises) parecía haberse estrechado para no conseguir abotonarse... Cuando se lo probó en la tienda una semana antes estaba perfecto, las tetas no le habían crecido de golpe pensó mientras se las miraba, pero aquella nueva mutación de su talla formaba parte de su irracional rutina así que decidió no cabrearse por ello, al fin y al cabo era una compra producto de un cabreo producto de la última visita de rutina al médico de cabecera y del resultado de unos análisis... rutinarios.

El 2 tardaba demasiado así que decidió parar un taxi mientras Murphy y su ley aplastante se aparecían en forma de carro rojo para trasportar personas de un lugar a otro de la ciudad llamado autobús, justo detrás, el 2 llegaba a la par que ella se introducía en el taxi. Por supuesto le pillaron todas las obras del momento por el camino, daba igual, tampoco llevaba prisa.

Antes de abrir la puerta con su llave llamó al timbre para avisar de que entraba -mera formalidad-, su madre estaba sentada al sol en aquella magnífica terraza y tras soltar el bolso, las gafas negras y las llaves fue a besarla, se hincó literalmente de rodillas entre sus piernas y la abrazó largamente dejando descansar el rostro sobre su infinito pecho caliente.

Y así se quedó, recreándose en la desgraciadamente olvidada estancia en su útero, en aquellos días en los que lo sabía todo pero aún no sabía nada, en los momentos en los que aún gestándose el mundo no existía, ni el presente, ni el tiempo, ni el espacio, ni su camiseta, ni Robin, ni ningún domingo sangriento... Tan terrible es traspasar la puerta que tenemos que olvidar y ser capaces de vivir aún sin entender nada ...

Ninguna enfermedad degenerativa o letal podía llegar a ser tan cruel como la propia psique y aquel y no otro era el peor de sus problemas, la psique humana... esa que no se sabe cuándo empieza a formarse ni a adquirir calidad de sustantivo. Quizás el horror al vacío desde su infancia le había llenado el alma de monstruos, algunos tan terribles y otros tan asombrosos y bellos, tan queridos. Esa capacidad para absorver y digerir sensaciones lejanas, cercanas, reales o ficticias, para sentirlo todo al mismo tiempo; precioso don, cruel imposible posible en ella. Pero el peor de los monstruos, sentía, era su propio ser obsesionado desde la cuna en no perder a la niña, estaba segura de que aquello era muy importante, demasiado importante, de que tenía un sentido fundamental que no debía desdeñar, y en ello se había dejado la piel durante décadas. Y bien le había merecido la pena forjar aquel sueño, aquella utopía que aparentaba no tener fundamento alguno, pues hacía poco que toda esa lucha infinita le había sido devuelta en forma de victoria, de meta alcanzada, de magia en estado puro.

Así que apartarse de la idea de que el mantenimiento continuo del los deseos más profundos nos lleva a encontrarlos era imposible. Esa utopía indescifrable la acompañaría siempre por más que ninguna lógica terrenal y/o humana quisera explicarla, defragmentarla, por más que su mente fuera analizada o clasificados su pensamientos esa parcela era suya, era ella misma, inseparables.

Nadie puede diseccionar el corazón del alma.

Esa parte de si misma disfrutaba en fiera batalla por su imperativa existencia y para ser justos, era, de las dos, la que más alegrías le había aportado a lo largo y ancho de su vida.

Leyó algo parecido a: "... no sé en que momento me desintegré y comencé a sentirme extraño, a vivir la vida de otra persona...". Marina iba más allá, no se reconocía en ninguna vida en concreto pero sí sentía como saltaba de una a otra sin poder controlarlo, desde siempre, la luz y la oscuridad sin término medio y la lucha incesante por el gris en la búsqueda de un equilibrio que le solía durar lo que una mañana soleada en pleno invierno. Pero es que ya sabía demasiado, ya había visitado la cara oculta tantas veces que formaba parte de ella. 

Su cuerpo no ayudaba en absoluto en ese plan recién parido para controlar la oscuridad y sus seres, su cuerpo la vejaba, la aplastaba, le robaba el aliento y les otorgaba más poder de la cuenta en el campo minado que era toda su piel y lo que ésta cubría. A pesar de los inconvenientes sólo hacia adelante había camino, con maletas de pasado reciclado ya en la esencia misma de sus entrañas, ni si quiera tenía que mirar atrás para recordar, no había nada que recordar, era consciente de que en determinados momentos, pasado, presente y futuro eran vividos a la vez, respirados como una sóla cosa.

Imposible poner nombre a ese sentimiento.

Su vida a veces era un eterno luto cargado de dulzura y armonía por algo que nunca llegó a morir: la niña, ella y todos sus sueños indescifrables.

En cualquier caso, aquella tarde ya se sentía demasiado sumida en la sensación de estar perdida dentro de si misma, completa y absolutamente perdida, sin control.

Tras varias horas en la que una vez fue y seguiría siendo su casa, en aquella terraza sempiterna (quizás el único lugar real donde casi podía palpar físicamente el Aleph, aquel espacio de cielo que la acompañara de siempre lleno de sol, de sueños, de melancolía, de soledad, de esperanza, de espera, de amor y de odio, de visones y señales, aquel extraño altar de santos ya conocidos, malditos y benditos) sólo la asquerosa química efectiva y certerá logró ahogar al bello monstruo de nuevo ya rozando la noche.

Rendida ante la evidencia y en absoluto contenta por ello,agotada, al menos aquella angustia incontrolable pareció disiparse sumiéndola en una extraña paz parecida al vacío una vez más.

"Pastillas para no soñar", pero es que sus sueños eran tan intensos, su capacidad para captar ondas desde lugares imposibles tan abrumadora que casi al borde de los cuarenta y con ese machacado cuerpo, las embestidas de la imaginación y su belleza eran temporales cargados de olas que sólo conseguían abandonarla lesa en orillas desconocidas, y el regereso cada vez se hacía más doloroso y cansino.

Su cuerpo no era recipiente lo suficientemente inmenso para su alma, y el alma le salía por cada poro de la piel tratando de seguir el camino hacia el ya transitado horizonte de la luz y la esperanza cumplidas.

No había cura para ello. Y tampoco quería encontrarla -creía y temía-. Sólo el equilibrio tenía llaves para esa puerta, sólo el equilibrio era solución.

No se puede tener todo... Aunque a veces sintiera que tenía más de lo que podía soportar.

"Debo combatir esta enfermedad, encontrar una cura".

"... Y caigo de nuevo en un extraño día..."

(Una servidora donde de nuevo quisiera estar... Sobre las aguas del Moldava)

Me sacasteis las fuerzas para publicar esta entrada (que ya estaba medio hecha y encerradita) pero aún carezco de las pertinentes para responder vuestros fantásticos comentarios y visitaros como suelo (a los del tabaco y no tabaco también... Y mira que estoy evitando a toda costa meterme en más polémicas ;-) pero ya me gustaría poder opinar acá, cada día, de tantos temas que tengo en mente).

Sí, un millón de temas, de imágenes, de este mundo y de otros... De dentro y de fuera. Controvertidos y terrenos, bellos y etéreos, cabreos, felicidad, opiniones... En fin, compartir puntos de vista y sensaciones, compartir al fin y al cabo.

Que me escribáis es un lujo, además me alimenta como me alimenta leeros a vosotros y seguir gestando ideas.

Ando pelín pará y me parece oportuno contároslo, nada nuevo que no sepáis la mayoría y para los que no pues tema salud, pero como una vez dije "Siempre hacia adelante", poco a poco os iré respondiendo, agradeciéndoos todo lo que me decís y contáis, vuestra presencia, que es lo mejor de todo esto.

Esta nueva casa se fundó para ver el mundo a través del fantástico prisma de los colores del mar y no de las penas (aunque quepan algunas).

Un abrazo a todos, gracias.
Volveré!!!! (Es tooooda una amenaza, :-)))

P.D.: Y no os sorprendáis si es dentro de un rato, esta tarde o en un mes. Así son "mis cosas".
P.D.: No dejo abierto comentarios acá. Esto iba a ser una respuesta en los comentarios pero decidí subirla mejor como entrada.... Tampoco hay mucho de lo que opinar :PP

Gestándome

(Océano Mar, 1990)

"… Pandora me recogió como a un hijo. Indefenso, desnudo, desnutrido; en la intemperie dolorosa del desarraigo, del abandono que rezumaba en ese vasto campo desheredado que era mi cuna. Me recogió, me alimentó y cuidó de mí. Abasteció mis carencias innatas, mis vacíos primigenios. Fortificó un hogar para los dos con su llanto. Olvidó su mal, su pena, y se vació en mí. Al fin crecí, maduré, absorbí la tendencia delicada de ella y me asomé a su mirada… Pandora, antes de recibir la pregunta que había estado esperando desde que me adoptó, se desnudó de sí misma ante mí. Se aferró al silencio y, balanceada así, titubeante en esa amalgama callada de espacio y tiempo a la cual se agarraba, me entregó su caja. Su caja vacía. Ya vacía. Abierta… Tan abierta a mí, a mi vida, que en ella contemplé aun sin pretenderlo el estigma de todos los males, de todos y cada uno de ellos… abalanzándose sobre mí, convirtiéndose en cicatrices en mi espíritu; todos y cada uno de ellos convertidos en diferentes cicatrices independientes, para el resto de mis días… Pandora me sonrió todavía sujeta temblorosamente a lo único que la sostenía en pie en el mundo en ese momento: el silencio. Me sonrió y me besó en los labios. Y en esos labios, en ese beso helado, tremendo e ígneo leí su conciencia, su voz marchita diciéndome que yo era como ella, que estábamos solos y que éramos inocentes, los seres humanos más inocentes de la Tierra…".

"El Arquitecto de Atmósferas", Alberto Trinidad.

 

La arcada temporal inferior de mi vítreo izquierdo, bañada de células que navegan torpemente sembrando nubes entre tus letras y mi retina se revela... Crece como la córnea de Ariadna*, ansiosa a pesar del dolor por descubrir... Siento cada movimiento de sus ojos como míos, no sé qué tiene ese Arquitecto que trepanándose ... la lengua viva hasta la médula por deshacerse... Anoche (tras tanto)... ni ojo ni yo pudimos parar... Me embriagó "la huérfana de sentido", la "tirada en todas partes"... La nostalgia y sus cristales molidos...

(Fotograma del trailerbook de "El Arquitecto de Atmósferas", de Alberto Trinidad)

"En la sala de espera de mis sueños hace frío, hace viento y se tiembla despacio"... De salas de espera llena, de yagas pútridas cirujano, mi cuerpo de niña se llora un poco esta noche de verano incipiente... Esta noche de sangre y trozos de no sé qué que se caen y me laceran el alma encerrada en este cuerpo lleno de salas de espera... Leer con calma, con calma, necesito más calma todavía, más para la inmersión absoluta... Ahora con ojo y Z* (esperanZa), camino al sueño, camino, cerrar párpados... Entiendo (quizás) demasiado, condenada... Sonrío, sirenita recosidita sonrío en aguas púrpuras, almita, almita encerrada en cuerpo rodeado de salas de espera... Quiero llorar agua marina... Me duele cirujano, me duele... Buenas noches mi querido monstruo, hermano, buenas noches, beso tu frente horizonte... (Se me pierden las palabras, caen desordenadas al vacío, y no pienso recogerlas, no, no, hoy no...)... Volveré...

24 de junio de 2010

Océano Mar

("Los Enamorados", Océano Mar, infografía sobre dibujo a lápiz, 2000 y pico...)

...Y he vuelto

... Y me sonrío porque me dices que "éste" entre otros... Esta imagen es una premonición, premonición  grafito contra papel producto de un sueño, premonición real y tangible papel contra escáner y escáner contra tinta virtual... Una visión, uno de mis atesorados hipnopompos, una vigilia de años... Si Dios me lo diera todo me volvería loca.

Quizás por ello rompe mis lápices y colores y desgarra mi pluma, para que aún mantenga la cordura que me queda.

Cómo puedo yo explicarte lo que esas tus palabras significan sin sacarlas de contexto en absoluto, siendo fiel a todo lo acontecido, si has sido camino para que yo llegara y al llegar y abrir al fin las alas mi ángel encontrara los guijarros que he ido esparciendo desde que desperté... ¿Acaso Z* eres tú, Arquitecto*?

Y ahora todo me lacera. Las antiguas heridas sólo son ya tatuajes, algunos de tinta invisible, como el limón sobre el papel... Hay que acercarlas al fuego para ser recordadas, más las nuevas son trampas de Dios para que no pierda la cordura, son sus renglones vueltos a ser torcidos, como antaño, palabras convertidas en anagramas para sólo intuir..

Pensar...

Pensar y llegar a conclusiones no está aún a mi alcance, me deshago de mi humanidad, me la desgarro, me la arranco a pedazos, estoy en plena mutación. En un placentero blanco lleno de aristas confusas por descifrar.

Yo que coleccioné visiones de futuro. Coleccioné el porvenir y lo guardé en mi particular bolsita de seda, envuelta como un invunche de mil lazos negros,de raso y terciopelo enlazado por la plata de los hilos que me sostenían en el teatro de la de mi propio protagonismo futuro.

Y el futuro es hoy.

De cuantas plumas recogí por las calles la tuya me vino dada al leerte. Eres un ángel extraño que sin saber ayudó a construir mi historia. Prolóngala, hazla eterna.

Yo me evaporo mientras encuentro la nueva forma, el horizonte traspasado de la mano de Anímula*... El mejor y más doloroso de los partos, el que me llevará al infinito... Al Aleph del que inevitable y felizmente ya formo parte.

Lo que llevas viendo estos meses no es más que un espejismo. 

Estoy en mi propio útero.

Gestándome.

No puedo hablar de tu obra como si fuera un crítico, o una lectora agradecida,  ni si quiera como una amiga, me corre en la sangre mucho antes de que llegaras a ponerme nombre o a conocerme...

Océano Mar, la Marina, la Sirena Des-Terrada, eterna Mesy... Kiki desde que mi padre lo decidiera... Recuperando palabras feto que quedaran mutiladas, desde hace meses... Deconstruyo de nuevo mi nombre mientras encuentro alguno que me defina... Si es que existe... Mientras me quedo con éste: "FE".

... I WENT AWAY ALONE WITH NOTHING LEFT BUT FAITH...

(...una y mil veces...) 

(Aflora la entraña viva de "Días Raros", del puente, descifrando, recomponiendo rompezabezas mientras procuro mirar a otro lado. Era justo y necesario).

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Gracias Kata, Alberto y Carlos por sacarme un instante del letargo de las yagas y la carne.

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NOTA: para comprender los conceptos "Ariadna", "Z", "Anímula", "Arquitecto"...  Leer "El Arquitecto de Atmósferas", de Alberto Trinidad.

Para el resto carezco de referencias ordenadas todavía.

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FELIZ ALEPH [*]... A punto de ser rebasada una de sus esquinas...

...Y faltan tantos y tanto...

No puedo contar este año en 365 días, no empezó el 1 de enero ni terminará el 31 de diciembre... Este año, llamémosle "espacio de tiempo" o "Aleph" (sí, mejor Aleph [*]), ha sido, es y será.

Este Aleph que me tocó amar

es casi una pequeña historia de la vida,

está plagado de magia,

es "prehistoria que tendrá el futuro" (Silvio Rodríguez)

y sin embargo eterno presente,

desde la cuna, desde el vientre,

desde antes del vientre,
vive en el horizonte alcanzado,

traspasado y en su revés.

Este Aleph mueve el universo,
es consecuencia de él
y lo genera.
Mueve lo conocido
y lo aún por conocer.

Desentrañarlo no puede el alma,
sólo sentirlo, vivirlo, disfrutarlo.

Este Aleph es eterno y en absoluto es mío.

Es de todos.

Este Aleph es el corazón del mundo palpitando,
las estrellas siguiendo su curso,
la tierra y su pequeñez,
el ser y su inmensidad.

Es el hogar que habito.

Es un estado del alma.

Es.

"A nuestros Días Raros (a la añoranza del porvenir)"

Fui plenamente consciente de su existencia un 27 de julio aunque se venía fraguando desde... nunca podré saber el momento justo. Desde sus desconocidos orígenes muchos seres intervinieron trenzando hilos de plata, allanando el camino, se entrelazaron almas que respondían a voluntades inciertas, sólo deseadas. 

También se trenzaron espinas, hilos de contaminante plutonio, de veneno, porque aunque elevados pisamos la tierra y por ello estamos expuestos a las mordeduras de serpiente. Pesados y oscuros días también lo han habitado, días dolorosos en los que el brillo de los ojos se empobrece por la inevitable descomposición de la carne, imperfecto y precioso material del que estamos hechos. 

La enfermedad que da y quita sin permiso.
El tiempo que a veces corre demasiado.

Pero no cambiaría ni uno sólo de estos acontecimientos, de todos he aprendido (aunque ojalá estuvieras aquí marinero, quiero creer que habitas el más bello océano jamás inventado).

Aprendí de esas serpientes y de la fiebre de su veneno,

de los gurús, de los profetas.

De los "yo si sé" y sus certezas.

De las buenas personas que no saben nada,
que nada dan por seguro
y a cambio de nada lo dan todo...
quiero parecerme a ellas.

Aprendí de la inevitable ira que regalan los necios,
los insensibles, los egoístas,

los que sólo su ombligo,

los embusteros,

los que su gloria y nada más.

Los ciegos de corazón.

Aprendí a decir no, ¡Basta!.

Aprendí que la hipersensibilidad es un don de doble filo,
pero qué hermoso don.

Aprendí que todo está dentro de uno mismo y que a la vez nos rodea:
las preguntas y sus respuestas.

Aprendí que el dolor del alma es una elección
pero no el de el cuerpo como tampoco lo es la muerte (a veces).

Aprendí más que nunca a callar por no descender
a los niveles ínfimos de los que no callan.

Aprendí a decir lo que nunca supe.

Aprendí a amar y a ser amada...

...Y olvidé que tengo límites.

Toqué la magia en la que siempre creí, en la que creo.

Y supe una vez más que la esperanZa "es" más que nunca.

Que la inocencia un regalo aunque salga caro.

Olvidé al horror y a sus hacedores...

... Casi siempre.

Encontré y reencontré a seres maravillosos,
otros se quedaron por el camino,

y me alegré de sus alegrías, todas.

Quise estar en muchos lugares en los que no pude,

y por ello pido disculpas.

Ahora sé que creo en mí aunque aún no sepa llevarlo a cabo.

Aún no encontré el camino, no importa...

Hay tantos...

Aprendí a respetar aunque aún no a enseñar a ser respetado.

Y sucedieron tantas cosas mágicas que no podría ni por asomo encerrarlas aquí...
Es un Aleph, no una historia con principio y final.
Sigo aprendiendo.

Pero no dejaré de agradecer eternamente a todos aquellos que me dan tanto, que me enseñan tanto, que me quieren tanto... ni a los que no o sólo a veces. Tampoco los nombraré, los que lo hacen ya lo saben y podría olvidarme de muchos (además, a algunos ya los olvidé).

Recojo en imágenes momentos y me en repito un colage quizás ya manido pero lleno.

Feliz Aleph!!!

Os deseo no dejéis de volar nunca, ni de ser como sois sin temor ni dependencias, hagamos lo que hagamos encontraremos frutos de muchos colores en consecuencia, los que alimentan y los que matan de inanición, y todos forman parte de lo necesario.

... y GRACIAS.... eso siempre!!!

NOTA: Niña Mar, a ti también por darme la mano, aún cuando ni si quiera podía verte y te negaba. Aún cuando aún no llego a verte en ocasiones.

[*Aleph]---> “uno de los puntos del espacio que contiene todos los puntos”, Jorge Luis Borges.

Para quien prefiera leerlo: "Cómo hacerte saber", Mario Benedetti.

(Gracias Diego, por copiarte la idea sin permiso ;)

"¿Y si no descubro mi supuesto talento?

Para empezar, no se ponga límites, y menos en el tiempo. La creatividad, como la vida, no es lineal. Puedes ser un niño creativamente viejo o un nonagenario creativamente joven. Y cada día el cerebro es diferente".

Ken Robinson, fuente "Plano Creativo"

(...Y cada día, la vida también lo es...) 

Entre las nubes

"Desde mi ventana", Océano Mar.

Sale entre las nubes por un instante, imponiéndose al gris y su peso.

(el poder de la luz acentuado por las gotas de lluvia que lejos de esconderlo lo entronan).

 Me agarro a su cola antes de que vuelva a escaparse.

 Vivo el instante onírico a través de la ventana,

 me alimento...

 ...Y sigo respirando...

(...agallas empapadas, charco en los pulmones del alma).

 Un poco más, regala tus bendiciones, colorea el mundo, 
 un segundo más...

(...aire, pecho henchido).

 Y tras el instante...

 ...Gris.

Caen los ojos.

Gris amarillo.

Se abren.

 Blanco algodón bailando al viento...

 Mejor los cierro ahora, sí... Te atrapo, dormito...

 hasta que pase la tormenta.

Hermosos ripios manidos, hermosos tópicos que legamos y legaremos, seres de cal y arena, de sombra y luz, de encuentros y desencuentros...

...De felicidad y hastío.

 Tus hijos.

 Los hijos del sol y su esposa la sombra.

 ...Hay que dormir la fiebre hasta que la alegría se clave en la mera médula.

Y regreso al momento primero... Lo atrapo como si fuera nuevo y recuerdo lo que no se debe olvidar...

NOTA: ...De ese que "tan profusamente nos regala sus bendiciones",  Julio César en "Cleopatra", bajo el sol de Alejandría...

(Traducción: "Ojú, qué caló pisha"... Esto te lo dedico SHARLI, por hacerme reír bajo la lluvia ;)

Olvidando lo aprendido

"Espejo", pintora: Mar, edad 39 años, país España  

Yo que viví subiendo peldaños imposibles

me miro ahora al espejo, sin detalles, sin perfecciones.

tal como soy, tal como es mi mano y el color que la sujeta.

Yo que viví siempre subiendo peldaños imposibles

y que ahora parada no encuentro el siguiente

me miro en el espejo y me pregunto:

si no hay marcha atrás ni adelante,

si me rodean interrogantes y precipicios...

Yo que viví una vida subiendo peldaños imposibles

me miro en el espejo y me respondo:

¡Mentira, quimera!

Nunca hubo peldaño a la vista

sólo elevé mi pie y seguí caminando,

a ciegas,

las preguntas están respondidas,

los precipicios son peldaños de la mente.

sin detalles, sin perfecciones, 

tal como soy, tal como veo mi mano y el color que la sujeta.

Océano Mar

"Todos los niños nacen artistas. El problema es seguir siendo artistas a medida que crecemos", Picasso.

"A diferencia de la música, no hay niños prodigios en la pintura. Lo que la gente percibe como genio prematuro es el genio de la infancia. No desaparece gradualmente a medida que envejece. Es posible que ese niño se convierta en un verdadero pintor un día, quizás incluso un gran pintor. Pero tendría que empezar desde el principio. Por lo tanto, por lo que a mí respecta, yo no era un genio. Mis primeros dibujos nunca se han mostrado en una exposición de dibujos infantiles. Me faltaba la torpeza de un niño, su ingenuidad. He hecho dibujos académicos a la edad de siete años, con una precisión de la que me asusto".
Picasso  

(Idea original de la descripción de la obra, videocreación y textos de Picasso extraídos de

"ARTE INFANTIL", Agus Acosta).

"de-CONSTRUCCIÓN"

"Guerra", Océano Mar (Pintura al óleo).

No hace mucho un alma cándida me escribió con cierto tono de indignación: "...este cuadro es muy cruel...", entre otras cosas, aunque es de recibo explicar que creí que no entendió de qué iba la temática en absoluto... (Entre otras cosas). 

 Respondí,

 aunque no como me hubiera gustado,

 Respondí,

 y me tragué un vómito negro y amorfo, vivo,

 Respondí,

 y barrí los cristales rotos con desgana, doblegando las aristas y sus cortes,

 Respondí,

 y respiré humo,

 y dejé que el fuego me quemara sin que se escucharan los gritos,

 Respondí,

 y me limpié la sangre del no esputo,

 Respondí,

 y encadené las alas de la lengua sucia y cierta, me até las tripas revueltas...

 Y respondí, sin escupir ningún anfibio del averno.

 Respondí...

..."...No es más que una representación artística de la realidad que desgraciadamente no sólo está compuesta de nubecillas blancas y flores campestres... Ojalá. Gracias".

Y esa respuesta robó un pedazo de mí misma que permaneció suspendido en el vacío, sin hogar, sin entrañas, sin sentido... Me mutilé por no golpear con  las palabras precisas y su conjunto.

Aún no llegué ni de cerca a retratar el horror aunque pueda sentirlo en mi propia carne casi a cada mirada, a cada respiración, a cada sonido de la calle y sus silencios... Y de nuevo esta canción, su letra, me recordó esta imagen, al padre, al hijo, a la guerra de cada día, de cada casa, de cada ser.

Tampoco he llegado aún ni de cerca a retratar la belleza, aunque pueda sentirla en mi propia carne casi a cada mirada, a cada respiración, a cada sonido de la calle y sus silencios... Y de nuevo esta canción, su letra, me recordó...

...que caminamos sobre el gris para no caernos.

Querido desconocido, ésta, ahora, es mi respuesta:

Construcción
de Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última
Besó a su mujer como si fuese última
Y a cada hijo suyo cual si fuese el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado
Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
Bebió y sollozó como si fuese un náufrago
Danzó y se rió como si oyese música
Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
Y terminó en el suelo como un bulto fláccido
Y agonizó en el medio del paseo público
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese única
Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso alcohólico
Subió a la construcción como si fuese sólida
Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe
Comió su pan con queso cual si fuese el máximo
Bebió y sollozó como si fuese máquina
Danzó y se rió como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo cual si oyese música
Y flotó por el aire cual si fuese sábado
Y terminó en el suelo como un bulto tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
Murió a contramano entorpeciendo el sábado

Por ese pan de comer y el sueldo para dormir
Registro para nacer, permiso para reír
Por dejarme respirar y por dejar de existir
Dios le pague

Por esa grapa de gracia que tenemos que beber
Por ese humo de gracia que tenemos que toser
Por los andamios de gente para subir y caer
Yo les pagué

Por esa arpía que un día nos va a dudar y escupir
Y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir
Y por la calma postrera que al fin nos va a redimir
Dios le pague

Agradezco la traducción a Hugo Carrasco "Canciones y Mensajes"   incluyo también este comentario a su entrada:

"Esta canción es impresionante, escuché decir que musicalmente está estructurada como una construcción, es decir que los instrumentos se van sumando como ladrillos en una pared. Desde el discurso, es muy interesante como a través del juego de palabras, sin cambiar una frase, sólo el lugar, a medida de que se van escuchando los versos el mensaje se va haciendo más tétrico, más sufrido para el protagonista. Impecable este tema (...)". Caroline.

Versión en español (escuchar)>>>>

NOTA: Desde mi cómodo sillón, que no desde un andamio... Todo hay que decirlo.

Noche de Sirenas ("Son de arena")

"Noche de sirenas", Océano Mar (infografía sobre dibujo a lápiz y acuarela)

En la inmensidad del ojo de agua muto, giro, me acomodo... Duermo y me ensueño, dejo fluir las estrellas bajo el azul y sus criaturas almohadas, cantos que no conozco me acunan... Descanso de la batalla en la superficie, acá abajo no escucho más que sonidos licuados y densos, melodías de algún lugar omnipresente en mi existencia, me dejo estar... Instante de olvido y ausencia mientras me abro entera y cierro los ojos... Son de arena... Son de mar...

Edición e imágenes: Océano Mar, 2010

Música: Nacho Goberna, "Son de arena" (Transparente)