Red Cherrys...

"Red Cherrys", por Océano Mar, 2012

Estaba yo mirando gambas (Red Cherrys)... soñando con seguir poblando mi pequeño mundo sumergido... llenándolo de vida...

 

Antes, mis mundos sumergidos sólo existían en mi imaginación, ahora casi pego la nariz al cristal y contemplo fascinada el ciclo... aletas velo desplazándose en el agua, silenciosas, branquias de carne, burbujas, hilos verdes, el murmullo imaginado de los peces en celo, camaleónica piel que se hace blanca y rosa perdiendo sus aristas negras preparando el lugar de la puesta... otro parto, tercer intento... los pequeños platys valientes con sus diminutos cuerpos nadando entre el musgo y las bocas de las colisas... la danza de la alegría tras la cena, la preciosa coral de la resurrección nocturna tras cada día...

 

... anestesiando, acallando los gritos y tambores en mi cabeza molida... machacada.

 

La casa en silencio al fin tras la terrible mañana, nódulos infectados, agujas y sangre, sillas de rueda que me hielan el alma y que miro de soslayo fingiendo indiferencia, sólo el borboteo del agua y tu andar de ida y venida previos a la cama, tú, mi vida que duermes, tras las notas de tu "Faith" con mis aullidos de dolor de mundo... y tu cansancio y tu amor, nuestro amor... las patitas de Lola en celo, su ronroneo lleno de ansiedad en mis rodillas y las Red Cherrys en la pantalla... tratando que la bradipsiquia inoculada con la maldad que sólo algunos pueden no me robe lo aprendido sobre ciclos de CO2 y O2, nitritos, nitratos que aún no comprendo teñidos de verde malaquita, de azul de metileno... (malditas medicinas, pobres peces...) intentando comprender otras formas de vida tan ajenas y tan cercanas, vidas, de estudiar y conocer biotopos sumergidos para emularlos en un pequeño rincón de la mía... soñando...

 

... soñando, estudiando, reteniendo, aprendiendo y atando... hoy te sé, mañana te olvido...

 

(¿cómo respiran las plantas?)

 

... maldita mielina, malditos tambores...

 

... podría llorar hasta llenar un 500 l. con mis lágrimas y bautizar en ellas a los peces mutilados, a los pobres payasos odiosamente llamados nemos, a los niños rotos que aprendieron a llamarlos así, rotos ya desde la médula de sus padres indecentes.

 

Rotos niños sin futuras alas, rota yo con ellas, con las mías puestas y sin viento... madurando la orgía de asco que hoy me habita en aguas más oscuras, mucho más que las que contemplo, las imaginarias, las que siempre me acompañaron y advirtieron, las que me salvaron de ser uno más entre la mierda.

 

... mi escondite...

 

... mi escondite pisoteado, ninguneado por la química cuyas fórmulas básicas y dadoras de creación que no de muerte trato de retener en mi mente obtusa, coja, destruída...

 

Reíros de los muertos... sí que perdimos la fe...

 

Yo no puedo.

 

No puedo porque soy uno de ellos.

 

Un cuerpo de carne muerta con un alma que se sale por cada agujero y poro, que desafía las leyes físicas aún en una sala de espera de hospital... y si me hubiera ido antes, ahora, en mi epitafio se leería entre lineas: "LOCA... LOCA ENTERRADA..." pero no me fui todavía y estoy más cuerda que nunca por eso sé que mi asco es tan real como vuestra risa.

 

Me mandan "un chico mono" para irme a la cama en forma de estúpida foto llena de repugnantes músculos artificiales, lo vomito en modo "ocultar" y me acurruco aterrada en la esquina del sofá al que le crezco, mirando de nuevo al mundo que aborrezco, a esa parte de mundo que siempre me avocó a llevar cola de pez y a echar agallas.

 

Cuántos seguís sin saber qué es el amor...

 

No os entiendo, no hablo vuestra lengua... miento: ya no la quiero hablar más.

 

Me llenaron de veneno esos que también se ríen de los muertos, qué diferencia puede haber.

 

Aquí abajo también hay luz a pesar de lo negra que veis mi alma y es mucho más luminosa que cualquiera de vuestras vulgares carcajadas, está limpia, inmaculada, no está manchada de sangre ni de hipocresía... ya ni siquiera de "adaptación al medio"... no cambio mi registro por casi nadie, se acabó la edad de la inocencia salvo para los portadores de luz, los únicos seres que merecen habitar este planeta, los únicos que lo acabarán heredando si les dejáis algo que heredar.

 

Estoy luchando sin descanso, los míos luchan sin descanso: por vivir, por ser respetada... cuánto he gritado con mi etiqueta de loca para no acabar equivocándome en nada... en nada, hasta los terrores más escondidos se hicieron realidad...

 

Cómo entiendo a los "Hannibal Lecter" del arte...

 

cómo a Goya y a Giger y a Witkin...

 

... cómo a la Kalho y a su bigote, a sus pesadillas en vida, a su fuerza...

 

Dividida entre la mestiza realidad mágica y la pureza hiperbórea... de ambas bebo por igual... aunque no sepa más de lo que aprendí, y aunque lo olvide mañana... aunque mi cerebro mutilado por las torpes y burdas manos de seres infectos no sea capaz de expresarlo ni retenerlo...

 

Malditos sanadores embusteros, todos, los que venden "ortodoxia" y los que venden "magia".

 

Y que vivan los poetas que valientes como mis pequeños platys se balancean ante las fauces de los monstruos sin miedo a ser devorados porque saben... saben que el ser humano siempre acabará devorándose a sí mismo. Que el ser humano es el único monstruo de una historia que él mismo se inventó.

 

Ojalá se la lleve el viento convertida en cenizas algún día, y no quede luz en el universo que la recuerde ni pueda emularla.

 

Ombligos sedientos de antropocentrismo...

 

Vuelvo al "modo" Red Cherrys, a mi rincón, a mi victoria y a mi tragedia... rebosante de amor... en mi cenote azul imposible, limpio y calmo, hermoso, transparente... plata licuada, delicada orfebrería de acuarela...

 

... ya os vomité.

 

 

 

Gouramis azules

"Gouramis Azules", por OcéanoMar

***

Es ya la hora en la que Lola empieza a ignorarme enredada en la mantita de pelo de cabra y el agua suena como un arroyo incesante en su oscuridad habitada.

***

(ahora no pinto parajes acuáticos trato de cuidar de ellos, me ha costado mucho aprender... entiéndase que esto lleva doble sentido o quizás sólo me lo quiera explicar mejor a mí misma).

***

... Esta noche es más densa que otras, más aplastante.

***

Aún no he clasificado mis nuevas noches ni mis nuevos días todo está más allá de al revés... mis limitadas actividades se han desordenado completamente, cuando llega Morfeo no tiene piedad tampoco cuando me abandona, no hay sutilezas ni puntos intermedios sólo vivir cada momento de ganas como si fuera un sorbito de paZ caliente y dulce con olor a recién salida de algún horno lejano y bonito de cuento de hadas que me creo porque me da la gana y me sienta bien.

***

Tengo pendiente 100 poemas, mil colores, tantos "te quiero" como caben en una mano agradecida y grande con menos de 5 dedos, quizás alguno eliminado por mutilación repentina y dolorosa... aunque esto último ya ni eso, con el dolor impuesto tengo bastante.

***

Ahora mi nido es pleno y fuerte... ¿yo?... no lo sé, no echo a volar pluma alguna... ni por aire, ni por papel en blanco, ni por océanos de cielo... aunque sigo guardando las caídas de los ángeles que pasaron por las aceras que apenas ya transito.

***

Que dios escribe con renglones torcidos es una frase tan manida y tiesa que me jode utilizarla... pero cómo los tuerce el muy pedazo de puñetero (y no te quejes que soy de las que aún te nombra, aunque la forma sea impuesta tan sólo por el vocabulario popular y sus costumbres, y ese sempiterno sentimiento de necesitar sentirnos protegidos por El Padre)...

***

...(puede que pronto llegue una pareja de gouramis azules a casa).

***

Os espera una extraña familia, padre corazón, madre bomba de relojería averiada en su punto... los hermanos bastardos... una gatita negra y algunos semejantes... eso sí: el amor es a raudales y sin intereses.

***

...(Lola regresa a mi regazo... se acerca el alba)

***

Pronto habrá más por estos lares, de alguna manera no me cabe duda pero ahora me pueden las náuseas literalmente.

***

Buenas madrugadas para vosotros, para mi... buenos segundos días sin mañana ni tarde en 24 horas a las 5 y 23 del creo miércoles ya de algún día de enero...

El luto y la rabia

Noto como cada día crece mi necesidad (sí, "necesidad") de llevar un velo negro permanente, de ser grito de todo lo terrible, de dejar de contar historias bellas o graciosas, de filosofar, de olvidarme de dibujos bonitos o de paranoias personales... De hacerme eco de cada noticia negra, de cada catástrofe evitable, de cada necedad humana.

Años mentando la ya manida frase "que paren el mundo que quiero bajarme" y sucedáneos, bien, es una falacia, una quimera, un desahogo cutre, barato y manido, ni va a parar ni podemos bajarnos, ese mundo que nos asquea somos nosotros no podemos despegarnos de nuestra sombra, alguna vez habrá que hacer frente a esta obviedad.

Quizás ha llegado la hora, aunque deseemos con todas nuestras fuerzas que nos sigan dejando tranquilos en el sillón de casa viendo "la tele", quizás ha llegado la hora, aunque sea tarde, aunque sea nunca, aunque no sea posible, de vivir/morir con (y por) humanidad---> (en calidad de: sensibilidad, compasión, bondad hacia los semejantes) en vez de seguir dormitando y permitiendo que esa misma humanidad---> (en calidad de: conjunto formado por todos los seres humanos y sus "humanadas") nos envenene del todo hasta desaparecer en la nada, en el cero más absoluto y nuestra miseria.

Ya nos lo han cantado, recitado, pintado, representado, escrito y descrito, gritado, susurrado, revelado, ya nos ha explotado en la cara un millón de millones de veces, si no nos enteramos, sinceramente opino, es porque NO NOS DA LA GANA, ¿no os suena a repetido?, ¿acaso es que no os suena a repetido?

Ni dios, ni la inteligencia extraterrestre, ni la meditación... ni los anuncios de la tele, ni el soñado final de la hipoteca, ni el coche fantástico, ni la nevera llena, ni las redes sociales, ni el fútbol... ni los amaneceres y sus atardeceres, ni el cielo, ni el mar, ni la sonrisa, ni la felicidad... Ni si quiera los sueños van a hacerlo por nosotros.

"Te vi en un sueño, reventabas entre el fuego, la onda expansiva mezclaba tu cuerpo con el suyo, y el suyo con el de él, y con el de ella, te vi en un sueño, a ti, y a ti, y a ti, y a mi... Los muertos morían y los vivos corrían. Nadie era de aquella ciudad ni conocía aquellas calles, unos se empujaban y otros se daban la mano pero nadie sabía por qué... ¿acaso es diferente mi sueño de lo que creo real? vosotros veis sólo la hierba  yo veo el gusano debajo de la hierba también. Vosotros veis un gusano y yo veo toda la hierba que nacerá de sus excrementos y de su pútrido cuerpo... veo el ayer y el hoy, y el mañana, aquí, ahora, en este punto y nada, nada, nada cesa ni cambia. El gusano vive y muere, la hierba crece y se marchita, el fuego explota... una y otra vez, una y otra vez... ¿no os suena a repetido?, ¿no parece un maldito disco rayado?, ¿no estamos acaso danzando siempre la misma música?
XX

Cogéis un sorbo de aire y os creéis los reyes, los supervivientes, los elegidos... Luego el aire vuelve a apagarse, la luz desaparece, y entonces nos enfadamos y matamos, y torturamos, luego la brisa fresca nos despeja la frente y oramos, y rezamos, y damos gracias a dios por ser maravillosos, viene la nube y nos cala hasta los huesos y lloramos, y lloramos, y maldecimos... Viene el sol y nos seca el rostro y la sonrisa florece y vemos el cielo, y las estrellas, y nos sentimos pequeños y vulnerables, de pronto el mar crece y nos destroza el barco y nos hundimos, y nos ahogamos, y descendemos...
XX
Bailamos, bailamos y bailamos... y un buen día... morimos.

La hierba, el gusano y el fuego, aquí y ahora, en tu cama, en tu tele, en tu mesa, en tus ojos, en tu boca, en tu sangre... ¿no son acaso las mismas notas repetidas cien veces?
XX

Y si podemos verlo, por qué no dejamos de bailar, tan cansados, tan exhaustos, siempre buscando lo que ya tenemos (*).
XX

Somos una paradoja viva... y hasta que no despertemos... un sueño muerto".
XX

-Un ser humano cualquiera, La Tierra, allá por el 2011-

...Pero si un día me demoro,
no te impacientes,
yo volveré más tarde.
Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día,
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba, la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre, por Dios, tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia coño paciencia, paciencia...

"...También veo que las rabias que entonces enumeré siguen justificadas y a veces hasta con mayor impunidad. Lamento tener razones para seguir teniendo estos tipos de rabias. Cantar hoy día esta canción sigue siendo como reclamar a los motivadores de estas rabias que, dicho sea de paso, preferiría inconcebibles."

Silvio Rodríguez.

"Silvio nos dice en esta canción que, a veces, lo que ve en el mundo es tan contrario al amor que él siente, que le invade una rabia enorme y profunda. Y nos muestra su rabia por los imperios asesinos de niños, por la falta de amor, por el desamparo y la pobreza, por el reinado del egoísmo, por la falta de compromiso, por el embrujo aniquilador del miedo, por los abusos de poder que acaban en guerra, por esperar algo mejor que nunca llega, porque se habla mucho pero se hace poco y porque, al final, casi todo el mundo tiene un precio, lamentablemente".

Fuente: Silvio Rodríguez

Blog sobre el significado de las canciones de Silvio Rodríguez.

 (*) Y es que lo que ya tenemos se llama AMOR, ¿no podemos verlo?

Quizás nos hagan falta 100 años más.

"de-CONSTRUCCIÓN"

"Guerra", Océano Mar (Pintura al óleo).

No hace mucho un alma cándida me escribió con cierto tono de indignación: "...este cuadro es muy cruel...", entre otras cosas, aunque es de recibo explicar que creí que no entendió de qué iba la temática en absoluto... (Entre otras cosas). 

 Respondí,

 aunque no como me hubiera gustado,

 Respondí,

 y me tragué un vómito negro y amorfo, vivo,

 Respondí,

 y barrí los cristales rotos con desgana, doblegando las aristas y sus cortes,

 Respondí,

 y respiré humo,

 y dejé que el fuego me quemara sin que se escucharan los gritos,

 Respondí,

 y me limpié la sangre del no esputo,

 Respondí,

 y encadené las alas de la lengua sucia y cierta, me até las tripas revueltas...

 Y respondí, sin escupir ningún anfibio del averno.

 Respondí...

..."...No es más que una representación artística de la realidad que desgraciadamente no sólo está compuesta de nubecillas blancas y flores campestres... Ojalá. Gracias".

Y esa respuesta robó un pedazo de mí misma que permaneció suspendido en el vacío, sin hogar, sin entrañas, sin sentido... Me mutilé por no golpear con  las palabras precisas y su conjunto.

Aún no llegué ni de cerca a retratar el horror aunque pueda sentirlo en mi propia carne casi a cada mirada, a cada respiración, a cada sonido de la calle y sus silencios... Y de nuevo esta canción, su letra, me recordó esta imagen, al padre, al hijo, a la guerra de cada día, de cada casa, de cada ser.

Tampoco he llegado aún ni de cerca a retratar la belleza, aunque pueda sentirla en mi propia carne casi a cada mirada, a cada respiración, a cada sonido de la calle y sus silencios... Y de nuevo esta canción, su letra, me recordó...

...que caminamos sobre el gris para no caernos.

Querido desconocido, ésta, ahora, es mi respuesta:

Construcción
de Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última
Besó a su mujer como si fuese última
Y a cada hijo suyo cual si fuese el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado
Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
Bebió y sollozó como si fuese un náufrago
Danzó y se rió como si oyese música
Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
Y terminó en el suelo como un bulto fláccido
Y agonizó en el medio del paseo público
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese única
Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso alcohólico
Subió a la construcción como si fuese sólida
Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe
Comió su pan con queso cual si fuese el máximo
Bebió y sollozó como si fuese máquina
Danzó y se rió como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo cual si oyese música
Y flotó por el aire cual si fuese sábado
Y terminó en el suelo como un bulto tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
Murió a contramano entorpeciendo el sábado

Por ese pan de comer y el sueldo para dormir
Registro para nacer, permiso para reír
Por dejarme respirar y por dejar de existir
Dios le pague

Por esa grapa de gracia que tenemos que beber
Por ese humo de gracia que tenemos que toser
Por los andamios de gente para subir y caer
Yo les pagué

Por esa arpía que un día nos va a dudar y escupir
Y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir
Y por la calma postrera que al fin nos va a redimir
Dios le pague

Agradezco la traducción a Hugo Carrasco "Canciones y Mensajes"   incluyo también este comentario a su entrada:

"Esta canción es impresionante, escuché decir que musicalmente está estructurada como una construcción, es decir que los instrumentos se van sumando como ladrillos en una pared. Desde el discurso, es muy interesante como a través del juego de palabras, sin cambiar una frase, sólo el lugar, a medida de que se van escuchando los versos el mensaje se va haciendo más tétrico, más sufrido para el protagonista. Impecable este tema (...)". Caroline.

Versión en español (escuchar)>>>>

NOTA: Desde mi cómodo sillón, que no desde un andamio... Todo hay que decirlo.

La brevedad y su legado

Mientras escucho a Cohen y su maravilloso "Dance me to the end of love" hasta romperme los tímpanos pienso en cuando las cosas duraban, en cuando las cosas permanecían, en cuando su peso nos significaba lo suficiente como para no ser borradas al instante de la memoria propia o colectiva. En cuando no se señalaba y acusaba en un segundo por una frase leída por encima sobre un muro virtual, en cuando tratábamos de buscar su contexto y entender, en cuando estas cosas eran importantes, en cuando una imagen no era portada un minuto y olvido al siguiente. En cuando las palabras quedaban grabadas como melodías en la memoria, y eran valiosas, y se las amaba, y se las mimaba.

Ahora del todo no nos quedamos ni con la parte, no nos da tiempo, sólo un "Me gusta", poco diálogo con suerte, brevedad y a otra cosa mariposa y si en cualquiera de esos instantes de "pelusa mental" elegimos la opción incorrecta, ay, si tomamos la decisión equivocada condenamos, censuramos y ejercemos nuestro inconsciente poder absoluto para defender nuestras imponderadas opiniones, fútiles, efímeras, a lo peor ni siquiera nuestras opiniones propias sino las de la masa ya informe y su conjunto, empujados por la avalancha de la "noticia inmediata", fatuo destello para alimentar la breve indignación que creemos nos desahoga o el breve placer que creemos nos deleita. Esa noticia que sí fue sopesada, estudiada, calculada, con el suficiente mimo, con el mismo cariño egocéntrico con el que se mutila a un bonsái o con la sibilina delicadeza con la que se clavan y coleccionan mariposas de colores muertos , fabricando con ella pan para hoy y hambre para mañana con premeditación, nocturnidad y alevosía. No tenemos ni idea del trabajo que se toman para que nada dure lo suficiente, y sin oponernos ayudamos a decorar las paredes de un infinito salón propiedad de orgullosos cazadores con patente de corso.

(Viviendo en los tiempos de "La matanza caníbal de los garrulos lisérgicos" [no, esto no es mío, para más info consulten el enlace]...).

Y para quien se guste de meditar lean esta interesante reflexión sobre uno de "los temas de actualidad" que tanto nos han escandalizado últimamente: "Sacos de Estiércol y Pedofilia"

Nos venden el compromiso y el pensamiento como lastre que soltamos sin piedad para cargar a cambio estúpidamente nuestras espaldas con "aspiradoras del mar", Sushi de plástico, hipotecas y mierda en estado puro, ¿cómo han conseguido que nos huela a gloria?

Tener conciencia no está de moda ni sale rentable y ni siquiera lo decidimos nosotros, nos lo inocularon por vía intravenosa a través de años machacándonos los sentidos... Tan machacados como para que el cambio no nos resulte rentable. Muertos vivientes en mitad del desierto anhelando llegar al mar en sueños imposibles, automutilados, culos redondos en cómodos sofás que miran las pantallas brillantes e hipnóticas con el único ojo que les queda.

Yo también me vendí, no crean, y cada día procuro estrujarme el cerebro tratando de buscar el lado positivo que el corazón me niega.

No pretendo hacer apología del pasado, sino del futuro, "por favor, ¿Hasta cuándo?" (Manu Chao).

"Aspiradoras del... mar"...

En esta imagen se encuentran las aspiradoras modelo "Océano Pacífico" y "Mar Mediterráneo"

Imagen extraida de la Wikipedia

Lugar extraño éste... Habita en él una especie llamada "Homo Sapiens" (o no) que busca petróleo en el fondo del mar (o no... Doy por sentado que todos sabemos lo que es el mar) para fabricar plástico (o no), luego lo venden (o no), más tarde lo compran (o no), después lo consumen (o no) y, seguidamente tiran de nuevo el plástico al mar (o no), vuelven a buscarlo (o no), hacen con él aspiradoras (o no),  las venden (o no), las compran (o no) y cuando ya no les sirven (o no)... Las tiran de nuevo... 

... al mar... 

...¿O no?

¿De cuántas aspiradoras de plástico estarán hechas estas preciosas aspiradoras de plástico?, ¿cuántas harán falta para fabricar más?, ¿debemos tomar conciencia y aunar esfuerzos en la búsqueda o tirar las nuestras también al océano para ayudar a la causa?... Una vez pasado el tiempo... ¿Aprenderán a auto regenerarse?, ¿alguna ONG se solidarizará con ellas?, ¿estaremos preparados?...

Parece ser que el origen de esta magnífica idea es precisamente la falta de materias primas para fabricar plástico además de la de plástico reciclable para fabricar... Más plástico... 

Y llegados a este punto dejo de entenderlo todo...

"Iniciativa de "X" para dar a conocer la gran cantidad de residuos plásticos en los océanos. Paradoja del plástico: océanos llenos de él y en la tierra escasea. Aspiradoras del Mar (Vacs from the sea) es una iniciativa de "X" para dar a conocer la gran cantidad de residuos plásticos en los océanos. Desplegaron cinco equipos para recoger los plásticos en cinco mares diferentes (en los arrecifes de coral, líneas de costa, playas arenosas y grietas de las rocas) y convertirlos en una línea de aspiradoras. Los diseños producidos contienen un 70 por ciento de materiales reciclados que se encontraron en cinco océanos, y se usarán para promover los esfuerzos de limpieza del océano".

Fuente: Blog Sfera

Aunque joróbame sobremanera hacerles más publicidad a estos grandes ecologistas aquí van unos enlaces para mejor comprensión del lector...

"ASPIRADORAS DEL MAR" 

"VAC FROM THE SEA"